Everybody Loves Me!
Он меня прихлопнул! Легко и непринужденно - шмяк! Я не могу остановиться! Я читаю рассказ за рассказом, у меня быстро устают глаза, но дочитав один, я сразу перехожу к следующему!
Вообще, я фанат короткого рассказа, именно фанат. Большие вещи повергают меня в уныние, а вот короткие зарисовки, о, они заставляют меня трепетать! Конечно, если в них присутствует завершенность и нет всевозможных пробелов ввиду малого количества текста.
Энни Пру - по прежнему мой кумир, после ее 15 страниц в голове остается настолько емкая, завершенная и обширная картина - от пейзажа на сотни километров со всеми его цветами, запахами, бугорками до запахов в старых домах, до скрипа брошенных ржавеющих машин, жужжания насекомых и грязи под ногтями у уставших от жизни работяг. Суровая реальность, нарисованная с ощущаемой на каком-то глубинном уровне добротой и любовью.
Его величество Стивен Кинг. Сам поклонник данного жанра. И даже в совершенно бредовых его зарисовках находишь что-то, что заставляет, может и со смехом, а вздрогнуть где-то глубоко, потому что где-то глубоко, ты уже веришь. Он пишет о нереальном с такой подкупающей честностью, простыми словами, попадая в саму суть. Обычные люди, обычные ситуации, обычные проблемы и обычные - свойственные любому человеку - страхи, которые у Кинга всего навсего обретают формы.
И теперь Джо Хилл. Пока для меня еще разный, не совсем понятный, но уже намертво зацепивший и тащащий за собой. Треть книги. У меня впереди еще больше половины, и хочется посмаковать, но невозможно, я как будто опаздываю, или, да... как будто меня тянут. Это даже не "умей заинтриговать читателя", это "возьми его за руку и веди".
Сборник "Призраки Двадцатого Века".
Книга, которую вчера мне дал брат на просьбу: "дай что-нибудь, что мне понравится". В общем-то мне был предоставлен выбор из пары книг. Но, сборник рассказов для меня всегда приоритетнее книги того же объема с отдельным произведением.
Маленький рассказ "похороненный" уже в "Благодарностях". Простой, незамысловатый, может в каком-то смысле по-детски простой, но, не так все просто. Это была самая настоящая подготовка. Простое легкое повествование с совсем непростым и многослойным по сути своей содержанием.
Лучшие Новые Ужасы. Отличное начало, ты как-будто ускоряешь ход приближаясь к завершению, и бежишь вместе с главным героем последние пару абзацев, к которым ты так яростно стремился.
Призрак Двадцатого Века. Понравится прежде всего любителям и ценителям кино. Ненавязчивое, сквозное упоминания актеров, режиссеров, фильмов разных годов действует безотказно, ты чувствуешь себя частью повествования, каким-то странным образом. Плюс, это очень добрый рассказ, не смотря на то, что он о смерти, в каком-то смысле, в каких-то смыслах.
Хлоп Арт. "Только один из ранних рассказов чего-то стоил. Это была чистая фэнтези под названием «Хлоп Арт» («Pop Art»), о дружбе между обычным мальчиком и надувным ребенком, и я так веселился, когда писал этот рассказ!.." Я впервые за последние года четыре читала перед сном, уже лежа под одеялом. Нет, лежа под одеялом с головой и подсвечивая книгу телефоном. Так мне нестерпимо хотелось дочитать рассказ до конца. Дочитала я его, правда, только утром - в автобусе (в которых обычно сплю, тем более, если еду куда-то с утра пораньше). В двенадцать лет у меня был надувной лучший друг. Его звали Артур Рот, что делало его к тому же надувным евреем. Мальчик действительно надувной, он из пластика, у него всегда открыты глаза, у него нет рта, на шее всегда висит блокнот, а в кармане цветные мелки, потому что заточенные карандаши и ручки для него опасны. Это не воображаемый друг, это человек, это... генетическое заболевание! Это он - абсурд! Который присутствует и в следующем рассказе, который является прямой ссылкой к Кафке.
Услышать, Как Поет Саранча. Мальчик в одно прекрасное утро просыпается большим насекомым. Все просто, и совсем наоборот. Воспоминание о том дне заставило его немного взгрустнуть. Порой они с отцом неплохо ладили, к тому же из Бадди вышла отличная еда. В сущности, что еще нужно от родителей?
Маска Моего Отца. - как и сказано в предисловии к книге - головокружение. Сбивающее, побуждающее докапываться до сути, перечитывая (пока прочитала дважды, подряд, и, возможно, еще пару раз как минимум просмотрю) и находя новые детали, казалось бы складывая кусочки в понятную картинку. Только искать объяснения там, где их быть не может, тому, чего изначально нет, собственно чему конкретно? Чистый восторг, необъяснимый, потому что он вызван ни чем-то конкретным из рассказа. Просто сам рассказ, как отдельное целостное и самостоятельное явление.
Ну что ж... В конце концов, этот парень - сын Стивена Кинга.
Вообще, я фанат короткого рассказа, именно фанат. Большие вещи повергают меня в уныние, а вот короткие зарисовки, о, они заставляют меня трепетать! Конечно, если в них присутствует завершенность и нет всевозможных пробелов ввиду малого количества текста.
Энни Пру - по прежнему мой кумир, после ее 15 страниц в голове остается настолько емкая, завершенная и обширная картина - от пейзажа на сотни километров со всеми его цветами, запахами, бугорками до запахов в старых домах, до скрипа брошенных ржавеющих машин, жужжания насекомых и грязи под ногтями у уставших от жизни работяг. Суровая реальность, нарисованная с ощущаемой на каком-то глубинном уровне добротой и любовью.
Его величество Стивен Кинг. Сам поклонник данного жанра. И даже в совершенно бредовых его зарисовках находишь что-то, что заставляет, может и со смехом, а вздрогнуть где-то глубоко, потому что где-то глубоко, ты уже веришь. Он пишет о нереальном с такой подкупающей честностью, простыми словами, попадая в саму суть. Обычные люди, обычные ситуации, обычные проблемы и обычные - свойственные любому человеку - страхи, которые у Кинга всего навсего обретают формы.
И теперь Джо Хилл. Пока для меня еще разный, не совсем понятный, но уже намертво зацепивший и тащащий за собой. Треть книги. У меня впереди еще больше половины, и хочется посмаковать, но невозможно, я как будто опаздываю, или, да... как будто меня тянут. Это даже не "умей заинтриговать читателя", это "возьми его за руку и веди".
Сборник "Призраки Двадцатого Века".
Книга, которую вчера мне дал брат на просьбу: "дай что-нибудь, что мне понравится". В общем-то мне был предоставлен выбор из пары книг. Но, сборник рассказов для меня всегда приоритетнее книги того же объема с отдельным произведением.
Маленький рассказ "похороненный" уже в "Благодарностях". Простой, незамысловатый, может в каком-то смысле по-детски простой, но, не так все просто. Это была самая настоящая подготовка. Простое легкое повествование с совсем непростым и многослойным по сути своей содержанием.
Лучшие Новые Ужасы. Отличное начало, ты как-будто ускоряешь ход приближаясь к завершению, и бежишь вместе с главным героем последние пару абзацев, к которым ты так яростно стремился.
Призрак Двадцатого Века. Понравится прежде всего любителям и ценителям кино. Ненавязчивое, сквозное упоминания актеров, режиссеров, фильмов разных годов действует безотказно, ты чувствуешь себя частью повествования, каким-то странным образом. Плюс, это очень добрый рассказ, не смотря на то, что он о смерти, в каком-то смысле, в каких-то смыслах.
Хлоп Арт. "Только один из ранних рассказов чего-то стоил. Это была чистая фэнтези под названием «Хлоп Арт» («Pop Art»), о дружбе между обычным мальчиком и надувным ребенком, и я так веселился, когда писал этот рассказ!.." Я впервые за последние года четыре читала перед сном, уже лежа под одеялом. Нет, лежа под одеялом с головой и подсвечивая книгу телефоном. Так мне нестерпимо хотелось дочитать рассказ до конца. Дочитала я его, правда, только утром - в автобусе (в которых обычно сплю, тем более, если еду куда-то с утра пораньше). В двенадцать лет у меня был надувной лучший друг. Его звали Артур Рот, что делало его к тому же надувным евреем. Мальчик действительно надувной, он из пластика, у него всегда открыты глаза, у него нет рта, на шее всегда висит блокнот, а в кармане цветные мелки, потому что заточенные карандаши и ручки для него опасны. Это не воображаемый друг, это человек, это... генетическое заболевание! Это он - абсурд! Который присутствует и в следующем рассказе, который является прямой ссылкой к Кафке.
Услышать, Как Поет Саранча. Мальчик в одно прекрасное утро просыпается большим насекомым. Все просто, и совсем наоборот. Воспоминание о том дне заставило его немного взгрустнуть. Порой они с отцом неплохо ладили, к тому же из Бадди вышла отличная еда. В сущности, что еще нужно от родителей?
Маска Моего Отца. - как и сказано в предисловии к книге - головокружение. Сбивающее, побуждающее докапываться до сути, перечитывая (пока прочитала дважды, подряд, и, возможно, еще пару раз как минимум просмотрю) и находя новые детали, казалось бы складывая кусочки в понятную картинку. Только искать объяснения там, где их быть не может, тому, чего изначально нет, собственно чему конкретно? Чистый восторг, необъяснимый, потому что он вызван ни чем-то конкретным из рассказа. Просто сам рассказ, как отдельное целостное и самостоятельное явление.
Ну что ж... В конце концов, этот парень - сын Стивена Кинга.